Поэтическая ночь
Ночь вместе с комарами входит в спальню.
За окнами не засыпает город.
Жужжание машин тревожит ухо,
не знающее тишины уж вечность.
В проеме двери на балкон — веревка,
что перечеркивает грубо всю природу.
На ней, подрагивая ушками, прищепки
спят в ожиданьи стиранных колготок,
чьи спущенные петли мокнут в мыле,
скучая без ленивых рук хозяйки.
Болезненный, чуть желтоватый месяц,
похожий на отстриженные ногти,
сонливо падает навстречу горизонту,
затоптанному блочными домами.
А где же звезды, золотые гвозди,
которыми прибито наше небо?
Наверное, на них осела копоть,
идущая из труб теплоцентрали.
Уж не пастух ли на рожке игривом,
в ночное выйдя, издает рулады?
Нет, черт возьми! Опять ревет сирена
у чьей-то обворованной машины.
Закрыв глаза, себе я представляю
не подтекающий свой кран, а грот скалистый
и в нем прохладной струйки щебетанье.
На стенку бабочка случайно села
и крылышки сложила очень плотно.
Тьфу! Это таракан приполз из кухни.
Он, видно, в темноте чуть заблудился
и вместо ванной прогулялся в спальню.
Мы вместе с ним бессонной длинной ночью
рассвета ждем в седых от смога окнах.
Ему прочту свое стихотворенье,
а он уж разнесет по белу свету.